Con-secuencia

Se nos chispoteo!

Y se nos fue el viejito. Por jugoso lo hicieron polvo y desde Concon mandaran el cachito a Santiago. No se atrevieron a enterrarlo, por supuesto: eso habria significado un gasto millonario en guardia constante que cuidara la integridad de su tumba.
Aunque con todos los millones que se robo, demas le alcanzaba.

Mucha gente salio a la calle. Practicamente, todo Chile. Los hijos y nietos de la dictadura se sintieron liberados y por primera vez sin miedo a expresarse con libertad. Ya no existe la sombra del dictador en la penumbra, por qué no salir y celebrar?
Por otro lado, los artifices y herederos del regimen militar salieron a despedirse de su héroe envueltos en banderas chilenas. Personalmente, para mi eso fue un insulto. Si quieren salir con sus fotos y sus chapitas con la cara del general, bien. Pero de ahi a usar la bandera de MI pais como si fuera propiedad exclusiva de la derecha, otro discurso.
Hasta cuando creen que les durara el cuarto de hora?

Aca en Francia se escucho el eco de la celebracion. A pesar de la lluvia, de los seis grados de temperatura y de lo insolito de la fecha (previo a Noël, ni mas ni menos) quienes estamos en este lado del planeta salimos tambien a las calles de Paris. Aunque no éramos miles, llegamos hasta las afueras de la Embajada chilena con paraguas y vino tinto para saludarnos fraternalmente. Qué importaba mojarse un rato? Para muchos de ellos, la noticia fue un regalo. Para otros, la esperanza de que algo cambiara en el pais donde crecieron. Y no pocos acusaron el golpe lamentandose de la suerte del ex dictador; por supuesto, ellos no estuvieron ese lunes celebrando.

Por todos lados, la ironia: morirse justo el dia en que se celebra la proclamacion de los derechos humanos! Otros se preguntaban qué habra hecho el infierno para merecer semejante castigo. No pocos le cantaron el feliz cumpleagnos a la Lucy, que presencio el ultimo suspiro de Pinochet tomandole la mano. La prensa internacional llenaba y llenaba de fotos, videos y cronicas sobre la noticia del dia. Yo me preguntaba por qué chucha se murio ahora que estoy en Francia y no me espero un ratito. Qué ganas de haber sacado fotos de ese dia! Qué ganas de haber salido a cantar y bailar en Plaza Italia! Desde aca, llevo horas de horas siguiendo por internet cada segundo de este noticion. Veo las noticias de Euronews, que transmitieron fragmentos del funeral en directo. Leo en la Cooperativa que el nieto del Tata se mando un discurso floreado y con ventilador. Una periodista de la television espagnola es agredida por fanaticos pinochetistas y las viudas llorosas le van a dar el adios en un dia de 40 grados a la sombra.

Se murio y siguen pasando cosas en torno a él. Conseguiste lo que querias, viejo cachero. Pasaras a la historia, si, pero no como querias. Decepcionaste incluso a tus adeptos cuando te descubrieron identidades falsas, cuentas en el Riggs y lingotes de oro. Que eran viaticos? Gastos reservados? Sueldo de presidente? Lo que haya sido, solo contribuyo a derrumbar mas tu imagen: aparte de asesino, ladron. Seguramente, en tu paso por el limbo te encontraras con los miles de torturados y desaparecidos. Te van a preguntar qué paso, por qué estan ahi, qué fue lo que hicieron para llegar a ese lugar.

Qué les vas a contestar? Que no te acuerdas? Que estabamos al borde del abismo y contigo dimos un paso adelante? No te equivocabas cuando dijiste esa frase: tocamos fondo al caer del precipicio, durante los 17 agnos que te enquistaste en el poder con tu camarilla de milicos rastreros.

Gracias, viejito. Me diste el mejor regalo de cumpleagnos de este agno.

Actualizacion

Esta soy yo, por si acaso se les olvidô como era mi cara.

Odiosas comparaciones y curiosas diferencias

Panthéon de Paris


















Place de la Mairie V










Panthéon


















Lo que queda de Bastille


















Panthéon

- En Paris no existe el cobro divertido. En Santiago, si uno se queda sin plata en el celu a las dos de la magnana siempre existe la posibilidad de llamar a un buen amigo que te acepte la llamada divertida para salvarte de la catastrofe.

- En Paris, los vagabundos duermen en carpas que el Estado les entrega y se instalan a un costado del Sena. En Santiago, los vagabundos no se ven porque muestran una mala imagen corporativa de nuestro paisito "en vias de desarrollo".

- En Paris, los mendigos no te piden solo euros: tambien aceptan ticket restaurant (ojo, no es broma). En Santiago, los echan de todas partes, tienen verguenza de su pobreza y Seguridad Santiago se encarga de correrlos de todos lados.

- En Paris, antes de subirse al metro los pasajeros esperan a que los otros bajen para subirse, aun cuando sea la hora peak. En Santiago, hay que pelear con brazos y piernas para que a uno no lo ahogue la masa de pasajeros que quiere subirse rapido al tren en la estacion Baquedano.

- En Paris, un arriendo promedio de un studio (una pieza con un rincon donde cocinar y un bagno con ducha) cuesta 200 lucas o mas. En Santiago, por 200 lucas uno se arrienda un depto a toda raja en Providencia o Nunoa, con dos o tres piezas y buena ubicacion.

- En Paris, fumar sale carisimo. Una caja de cigarros Marlboro sale casi cuatro lucas, no existen los Belmont light ni los Derby. En Santiago, cuando el carrete se extiende y uno tiene urgencia de echar humo, siempre salvan los cigarros sueltos o los Derby de diez.

- En Paris, casi todos andan en moto, bicicleta o patines. En Santiago, si uno quiere usar cualquiera de esos medios tiene que persignarse antes de salir a la calle, porque fijo que te atropellan o te roban la camara de fotos... (homenaje a mi amiga Pancha)

- En Paris es normal que afuera de la intendencia (Hôtel de Ville) en verano se hagan playas artificiales y en invierno se pongan pistas de hielo para los parisinos. A nadie le parece mal ir a darse una vuelta y no es una "solucion para los problemas reales de la gente". En Santiago, Lavin se hizo conocido por importar este sistema, agregandole eso si el odioso componente facho.

- En Paris el Seine es verde, la gente hace picnic en la orilla y se pasean en barquitos para recorrer la ciudad. En Santiago, el Mapocho es color caca, los guarenes hacen fiesta y olvidense de tratar de andar en bote, porque lo menos que uno se puede agarrar es una infeccion.

- En Paris hay un cafe en cada esquina. En Santiago, tenemos nuestro Lastarria, Sta Isabel y Avda. Providencia.

- En Paris ir al supermercado una vez a la semana sale alrededor de quince lucas (por una persona). En Santiago, La Vega nos salva de un dolor de guata cada vez que tenemos que hacer compras al por mayor.

- En Paris, el metro funciona hasta la una de la magnana. Y si se te paso la hora, tienes buses nocturnos que te llevan cerca de tu casa durante toda la noche. En Santiago, el metro funciona hasta las once y media, no hay muchas micros entre las dos y las cuatro de la magnana (a menos que sea el fin de semana) y si vives lejos, tienes que tomar taxi obligadamente.

- En Paris el Partido Socialista provoca las risas generalizadas del publico por su eterno festival de malentendidos. Existen candidatos comunistas, verdes, de derecha y ultra derecha. En Santiago es la misma cosa...

Pregunten, pregunten. Feliz de compartir mis experiencias sociologicas con los lectores de este malogrado sitio...

Sin repetir ni equivocarse

Y entonces, sali.
Tome la camara, una botella con agua, las llaves.
Camine, tome el metro.
Y pense tantas cosas...
hoy es tu cumpleagnos, quiero saludarte.
hoy es jueves 26 de octubre.
te echo de menos, entre otras cosas.

Gente que saca fotos de gente que saca fotos

Voilà... no habia podido actualizarme por tener problemas con el servidor del sitio, ademas de los problemas tecnicos de siempre: falta de tiempo, falta de fotos, falta de inspiracion...

Proximamente comenzare con la entrega de los primeros capitulos de "Barb's Anatomy" (para los que no entienden la relacion, visiten http://abc.go.com/primetime/greysanatomy/index). Les presentare al elenco de la serie, a los personajes principales, las apasionantes tramas, a los galanes y heroinas tragicas y uno que otro spoil para que no se pierdan ningun detalle de esta nueva produccion que transcurre en un hospital de Ile de France.
Agradecemos el auspicio de Jabon Copito, Vinos Tres Tiritones y el Colectivo eclectico-punk-neogotico- nihilista SDC (Sopa de Caracol).

A bientôt!

Minuto de silencio

No lo puedo creer.
Se murio Gonzalo Millan.
Yo estuve en un taller literario con él, en Balmaceda 1215
Le dedico estas lineas porque gracias a él conoci a Alejandra Pizarnik y a Sylvia Plath...
Que le vaya bien adonde quiera que se fue...

Le metro de Paris

Escena 3: Subterra, Paris
El metro de Paris. Podria estar escribiendo paginas y paginas sobre lo interesante que es viajar en metro en esta ciudad. Y eso que no tiene nada de particular en relacion a otros metros. Si, es cierto, son 14 lineas lo cual hace que uno se pierda un poco al principio. En Praga habian solo tres y me perdi igual. En Santiago hay cuatro (mas una que es "auxiliar") y la concesion de algunos trenes es francesa...pero el metro de Paris es una exposicion fotografica en si misma.

Alguna vez escuche que el servicio de transporte subterraneo en Paris no era muy limpio. Pues eso es verdad, pero hasta cierto punto. Porque claro, no es como el aséptico metro santiaguino, donde reinan la limpieza y el orden. Aca depende de las lineas que uno utilice y de la hora en la que circule: por ejemplo, la linea 8 (identificada con el color lila) tiene sus buenos agnos -la primera estacion data de 1913, pero es limpia y segura. Como ya les he dicho, aca el metro funciona hasta pasada la medianoche: o sea, uno sale a carretear en metro y se devuelve con el primero que pasa por la manana. Todo por 2,80 €, es decir, 1.900 pesos chilenos. Eso si, el palo te lo pegan cuando vas a un bar a tomar destilados, porque los precios del ron, el vodka y el tequila no bajan de los 8 €.

Pasearse en metro por Paris es conveniente hasta cierto punto. Esta ciudad no es una metropolis como Buenos Aires, pero tiene la misma cantidad de habitantes. Uno puede llegar caminando a cualquier parte, a no ser que tengas que salir de los limites de la ciudad y debas desplazarte hacia la periferia. Para eso existe el RER, que es como un hibrido entre tren y metro que te lleva a los alrededores de Paris. Sin embargo, la ciudad de Paris, la isla, es como Valparaiso. Incluso me atreveria a decir que es mas chica que Santiago. Y aun asi, aca no construyen edificios de mas de 7 u 8 pisos, por decreto municipal. Entonces, los departamentos son muy chicos y la gente vive muy amontonada o la gran mayoria de las personas que circulan por Paris viven en la periferia. En realidad es un poco de ambas cosas: los departamentos para uno son como las casas Barbie que tanta polemica hicieron en Chile. Y nadie reclama, porque "es Paris". Es decir, es caro, pero vale el precio que se paga.

De las 14 lineas de metro que hay, creo que he viajado en siete. El resto, sigue siendo un misterio para mi. La linea mas moderna es la 14, que no tiene chofer y es superultracachilupi rapida. En los mismos 20 minutos que me demoro en llegar a Châtelet (que es algo asi como nuestra estacion Universidad de Chile) a traves de la linea 8 y combinando con la 1, hago dos veces el trayecto tomando la linea 6 y combinando con la 14. Eso lo descubri hace dos semanas, por cierto. Las puertas de los trenes se abren automaticamente en esta linea (como en Chile), a diferencia de las otras donde los carros son mas viejos y uno tiene que apretar un boton o subir una palanca para que sesamo se abra.

Como decia, no conozco todas las lineas, pero entre las que he recorrido me he encontrado con verdaderas obras de arte. La estacion Louvre - Rivoli, de la linea 1, tiene una exposicion permanente de esculturas y a la salida esta el museo del Louvre. O la estacion Bastille, de la misma linea, que esta sobre el rio Sena y tiene unos ventanales gigantes desde donde se puede contemplar el panorama riberenho. Tambien esta la estacion Cluny - La Sorbonne, de la linea 10, que se encuentra a una cuadra de la Universidad y que tiene un decorado bastante particular dentro de lo que es ese recorrido del metro.

Cuando uno es un recien llegado en esta ciudad, es facil perderse en las combinaciones de las grandes estaciones. La Gare de Lyon, Bastille, Nation, la Gare de l'Est son enormes elefantes dentro de los cuales estan los cambios a otras tres lineas. Para que decir que es lo que pasa cuando uno combina el metro con el RER. Ahi el asunto se pone peludo, porque ademas de todos los pasadizos, uno tiene que tener la cachativa suficiente para darse cuenta de que hay que comprar un boleto nuevo para poder utilizar los famosos RER.

Viajar en metro es un verdadero experimento sociologico... o mas bien, zoologico. La cantidad de cosas que se ven en los subterraneos de Paris es impresionante. De partida, uno siempre se va a encontrar con un "clochard" (vagabundo) durmiendo, echado a lo largo y ancho de los bancos del anden. Como bien dice mi tia, esto del vagabundeo es una institucion en esta ciudad... unos se quedaron fuera del sistema y otros eligieron vivir asi. Si algunos estan pensando que la pobreza no existe en este pais "primermundista", no les voy a decir que estan equivocados, porque esta demas: aqui, como en cualquier parte del mundo, el mercado hizo lo suyo y muchos sufren las consecuencias. Lo peor es que tanto el sistema laboral como social estan estratificados por razas: quienes nacieron en la mediterraneidad y son "puramente" franceses no tienen muchas dificultades para encontrar un buen trabajo, a menos que tengan menos de 26 agnos y tengan que batirselas con el sistema de stages (practicas no pagadas). Despues, vienen los franceses de origen africano, aquellos que reclamando su derecho de ciudadanos de la metropoli emigraron a la orbe para tener un mejor pasar. Por supuesto, sus hijos comparten escena con otros africanos que han llegado desde paises ahora independientes (o indiopendientes?), pero que tambien tuvieron clases de frances en el colegio. Para ellos, los trabajos de guardias, basureros, porteros, taxistas. Tienen la misma suerte que los arabes, musulmanes y cristianos, que son mirados con el mismo recelo. Aca se le llama "integrismo", pero no es mas que la consecuencia del accionar de los mismos franceses: ya no se acuerdan que, agnos atras, les dio por colonizar africa y el Medio Oriente. Ahora, que les aproveche.

Los sudamericanos son un caso aparte: por lo general, las francesas adoran a los machos-lovers y los franceses encuentran que el acento de las chilenas es "charmant" (encantador). Aunque yo estoy convencida de que hablo como las pelotas y que mi acento es un asco, uno que otro ha tratado de engrupirme con esa palabrita. Chicas, aca las chilenas las llevan y creanme que la lista de guapos es bien extensa.

Pero aparte de la estratificacion que se produce a nivel social, estan las particularidades de Paris. Insisto, no se puede salir a la calle y no sorprenderse con esta ciudad. De repente vas en el metro y sentado al frente tuyo va un tipo hablando solo. Uf. Despues, te subes de nuevo y una negra monumental se sienta a tu lado y te deja... negra de la pura envidia, las tontas son ricas y se contonean como si fueran panteras. Parado y leyendo un diario en arabe, un chico de ojos misteriosos se concentra en las noticias de Medio Oriente. Y asi, los colores, los olores, las miradas y los horizontes se confunden en los carros subterraneos...

No se crean que aca no hay tacos: si que los hay y son del demonio. Pero aca la gente espera respetuosamente a que los pasajeros se bajen del tren para despues subir. No como en la estacion Baquedano, donde nadie espera a nadie y todos empujan como salmones contra la corriente... o son las truchas las que nadan asi?

Fin de semana en Paris

Escena 2: Paris nocturno, viernes

Es noche de viernes y Paris se ofrece como un abanico abierto, que me seduce con su perfumado encanto bohemio. Como cada noche de fin de semana, no sé donde iré hoy ni donde terminaré. No estoy segura de si el amanecer lo veré desde algun puente sobre el Sena o si volveré temprano a dormir. No tengo idea de si esta noche la pasaré en un bar o bailando salsa con un latino. No me imagino cuantas personas podré conocer hoy o si en realidad no conversaré con nadie. Paris se transforma en un misterio cuando el sol se esconde. Veremos qué me encontraré detras de las esquinas.

Me llaman por telefono. Es un chico que conoci hace poco en un bar, muy agradable y tan vagabundo como yo. Me pregunta si quiero salir esta noche a tomar algo en el Pont des Arts. Después, "on verra", como dicen los parisinos. Es decir, donde la noche nos lleve. Es decir, hacia cualquier lugar dentro de Paris. Porque en esta ciudad uno puede caer parado en cualquier parte. Salir a las dos de la manana y tomar un Noctilien (bus nocturno) que te deja en el centro mismo o en Bastille, un barrio de carreteo tipo Bellavista, pero con clase. Es que aca la concepcion del carrete es distinta. Uno sale solo o con amigos, pero siempre llega a alguna parte. Si no es un puente sobre el Sena, es uno de los miles de cafes que hay en esta ciudad. Y para elegir uno es dificil. Porque hay cafes para todos los gustos, bolsillos y estilos. Ahora bien, si lo que uno quiere es ejercer el arte de beber, bares tambien hay miles: se pueden encontrar los tipicos pubs irlandeses que venden el schop de cerveza negra, rubia o blanca por luca; los bares tipo lounge, con sillones cuadrados en blanco y rojo y decoracion minimalista; las terrazas en plena calle donde reinan los mojitos, el tequila y el ron; y asi, opciones para todos los gustos.

Esta noche he decidido aceptar la invitacion al Pont des Arts. Pero lo que haré después sigue siendo un misterio. Pueden ser las 3 de la manana y uno cambia de planes como quien cambia de calcetines. Hasta la medianoche funcionan las 14 lineas de metro, que comienzan el recorrido habitual a las 5.30 am. Si uno se queda sin metro, siempre se salvara con el taxi (una institucion segura, limpia y escasa en esta ciudad) o con el Noctilien. Una vez me fui a carretear a las dos de la manana en Noctilien y lo encontre de lo mas lindo. Son buses que funcionan solo de noche, con paraderos especificos (no paran en cualquier esquina) y para los que necesitas el mismo ticket que usas en el metro. De lo mas que hay, oye.

Y bueno. Son las 23:30 horas y espero a que mi amigo pase a buscarme. Lo que no me imaginé fue que vendria en moto. Super. Llega a la puerta del condominio y salgo de casa. Afuera me espera una Vespa de no se qué agno, color crema. El chico saca un casco del maletero que esta debajo del asiento. Me pongo el casco, me subo a la moto y partimos. El viento levanta mi chaqueta rojo furioso como un estandarte. Aqui vamos. Me afirmo de la parte trasera de la Vespa y me dedico a observar. Paris en moto es la raja. Sobre todo de noche y mejor si es fin de semana. Aqui anda harta gente en moto. Nos cruzamos por lo menos con veinte motociclistas en quince minutos de viaje. Llegamos al Pont des Arts, estacionamos al lado de las bicicletas y las otras motos. En el puente esta todo pasando. Es como si en el puente Pio Nono dejaran de pasar autos y todo el mundo se juntara a carretear ahi. Con musica, mantel y copas.

Después de una botella de Smirnoff Ice decidimos ir a ver qué pasa en Bastille. Mucha gente, todos muy producidos. Prefiero ir a la Penha de nuevo. Nos devolvemos y cruzamos el Sena para llegar a Saint Germain. Entramos en la Penha, que a esa hora (medianoche) esta que arde. Latinos, arabes y franceses se confunden al ritmo de la salsa. Franceses muy tiesos tratan de aprender el un-dos-tres afirmandose de las caderas de las colombianas o las ecuatorianas. Los colombianos se engrupen a las latinas con su encanto natural. A las dos de la manana, el local esta que revienta. Hace calor, corren los mojitos y las cubas libres, todo el mundo transpira. Los negros dan catedra con sus privilegiados y agraciados cuerpos. Los franceses siguen intentando agarrar ritmo, pero les cuesta. Yo hace rato que perdi de vista al chico con el que vine. El no sabe bailar muy bien y yo la verdad es que quiero bailar con todo el mundo. El hecho de ser latina y de bailar bien me anota puntos. Me saca a bailar un negro y quedo loca. Es frances, nacio en Paris, pero se mueve como si le hubieran puesto pilas en la cola. El un-dos-tres para el es un juego de ninhos. Despues de dos salsas, le doy las gracias y me voy al bar. Me compro una cerveza a presion (schop) y descanso un poco. Miro a mi alrededor y me doy cuenta de que, a diferencia de Santiago, aqui hay muchos mas hombres que mujeres. Nice. Termino mi cerveza y me lanzo de cabeza a la pista. Me saca a bailar un colombiano que llego hace unos anhos a Paris. De pronto cambian las salsas por el merengue. Ahora todos prueban suerte en la pista, no hay espacio, estoy con los pantalones pegados y el pelo absolutamente humedo. El colombiano me toma firme y empezamos a dar vueltas. Ahora me siento mas latina que nunca. La sangre caliente hasta el final. En eso, aparece en escena el chico con el que llegue al bar. Esta un poco ofendido porque no he estado con el toda la noche. Le explico que, en verdad, no tengo por que darle cuentas a nadie. "Bueno, entonces me voy", me dice con un tono de molestia.

Tenia que irme con el? Ni amarrada. Faltaban un par de horas para que empezara el recorrido del metro y estaba a una cuadra de él. Y si queria irme antes, solo tenia que tomar un taxi. Aca si que da gusto salir a carretear. En Chile, seguramente tendria que volver con el para llegar sana y salva a mi casa. Taxi, ni hablar. Metro, recien a las ocho de la manana.

Y me quede. Segui bailando, bebiendo mojitos, conociendo gente. Me saco a bailar un frances muy frances, de ojos azules y pelo claro. Rico el tonto. Pero como la gran mayoria de los franchutes, era tieso como un palo. Punto menos para el lolo. Igual hice el intento de ensegnarle un poco. En eso estaba y pusieron "Hips don't lie" de Shakira. Esa cancion la rompe en Paris. Todo el mundo la coreo, la bailo y la gozo. Yo, por supuesto, hice lo mio con un movimiento de caderas a lo arabe. El frances estaba turnio. No entendia como las caderas pueden moverse asi. Para el, esa parte del cuerpo era desconocida hasta ese dia, segun sus propias palabras. Y ya cuando empezaron los quince minutos obligados de reggaeton, se trastorno. Como era posible que tanta gente pudiera moverse asi? Las coreografias de apareamiento se multiplican en esos quince minutos y por supuesto, las parejas se empiezan a armar. Son las cuatro de la manana y algunos ya quieren partir a otro carrete, mas privado. Yo sigo bailando y pensando en que este frances es mas tieso que los otros que he conocido. Lo dejo para ir al banho a mojarme un poco la cara y a secarme la transpiracion. En la escalera, los cuervos esperan hambrientos por una presa. Los miro con cara de pregunta. Ellos me miran con cara de tener hambre. Subo rapido al banho y entro. Por supuesto, hay cola, como en todo banho de mina. Que horror. En fin, espero pacientemente mi turno y me miro en el espejo. Roja, transpirada, con el pelo humedo. Suuuuper sexy. Estoy para tomarme una ducha.

Son las cinco y media de la manana. Empieza a terminar el baile, las parejas ya armadas parten a otros destinos. Yo me despido del dj y de los barman, que ya me conocen. Salgo bien abrigada, porque afuera hace frio y no quiero agarrarme nada. Ni un resfrio. Camino al metro, bajo las escaleras, meto mi boleto, bajo al anden y espero. Otros como yo se van de vuelta a sus casas a dormir. Otros salieron a trabajar. Los ratoncitos se pasean por los rieles y por detras de los carteles gigantes. Las estaciones son viejas, se entiende. Un vagabundo duerme echado a lo largo en los asientos del metro. Tengo suegno, estoy cansada. La noche fue larga y ahora quiero dormir. Llega el tren, me subo, me siento. Quince minutos mas y estare en casa. Tengo el maquillaje repartido por la cara. Se corrio con la transpiracion. Los pantalones se estan enfriando, pegados a mis piernas. Hago la combinacion para tomar la linea que me deja a una cuadra de la casa. Llego a la la estacion donde tengo que bajarme. Salgo, aun es de noche. No hay gente en la calle, solo autos. Camino hacia mi casa pensando en que, nuevamente, Paris me sorprendio. On verra qu'est ce que passe demain...

Nostalgia

Algunas historias de las noches parisinas

Escena 1: Sobre la diplomacia y otras hierbas.
Lugar: Embajada de Chile en Paris, Francia.
Como buenos chilenos, no podemos celebrar un 18 sin su "18 chico". Y por primera vez me toco festejarlo de traje y corbata, rodeada de gente que no conocia, tomando pisco sour y comiendo empanaditas, en vez de tomarme una cerveza para recomponer el hachazo después de tres dias de carrete.

El miercoles 20 de septiembre tuve que vestirme de bussiness bitch y comportarme como una senhorita de sociedad. En fin. Juntando todo el animo del que disponia para tal empresa, saque el vestido que tenia guardado para el matricidio de mi tia Pachi (que es el 30 de octubre) y a las siete de la tarde, ambas partimos muy producidas a la embajada chilena. Al llegar alla pude imaginarme lo que se me venia: una velada en la que todos interpretariamos un rol en la comedia de las mentiras. Varios diplomaticos chilenos que se creian la ultima chupa del mate porque estaban viviendo en Paris, acompanhados por sus senhoras que quizas pensaron que tenian que desfilar, porque andaban todas de Prada, Gucci y Armani. Con la Pachi pareciamos vestidas con lo que desechan en las fiestas de caridad que organizan esas mismas senhoras, en las que venden los trajes que ya no usan porque pasaron de moda. Ella uso un vestido cafe, de seda, con bordados muy jipis y unas sandalias mas jipis todavia: eso se le perdono porque es la artista. Y yo, la periodista encargada de las relaciones publicas de la asociacion Leopaz, me puse un vestido negro, un poco corto, y los zapatos que la Pachi usa para sus conciertos. Medias caladas, un poco de maquillaje y mi abrigo negro de rockero glam completaban el cuadro. Bien gotica la combinacion, pero es lo que habia.

Y empezo el festival del cacheteo. Los salones habilitados para la recepcion estaban llenos de diplomaticos, artistas y milicos de ambas partes. Poca gente joven -me imagino que era la unica sub 25 del lugar- y uno que otro "rebelde" vestido con jeans y camisa. Todos, por supuesto, con una copa de pisco sour en una mano y una empanada en la otra. Claro que no eran las empanadas que todos conocemos, esas calduas y con harto pino; estas eran mas delicadas, de masa suave, pequenhas y crujientes. No vaya a ser que se le repitiera la cebolla a los senhores diplomaticos.
Entre la gente con la que cruce un par de palabras estaba Sergio Bravo, documentalista chileno; la embajadora de Bolivia en Paris, Luzmila Carpio, quien se lucio con sus trenzas negras y largas. Tambien estaban Rodolfo Parada y el Pelao Gomez, de los Quilapayun, que al parecer no se cruzaron, porque si se hubieran visto se sacan los ojos. Pilar Armanet, la embajadora, no estaba cuando llegamos, pero si estaban los agregados culturales, de defensa, etc. como en cualquier recepcion diplomatica.

La tarde pasaba lenta, la gente era demasiada y a mi me dio la chiripiorca de la escapista. Queria salir corriendo o saltar por la ventana, pero al final opte por enfrascarme en el arte de beber. Elegi el vino blanco chileno, Cousinho Macul, que acompanhe con unas cuantas empanaditas para no caerme al litro. Sabia decision, porque a esas alturas ya todos estaban coloraditos, parlanchines y hablando unos cuantos tonos mas alto. Y los senhores diplomaticos ya no estaban con sus senhoras, sino que tratando de conversar con las jovenes presentes en la recepcion, que todas risuenhas fumaban sus cigarrillos franceses, con su cartera Louis Vuitton en la otra mano. Me preguntaba a mi misma cada diez minutos qué demonios estaba haciendo yo ahi, pregunta para la cual tenia una sola respuesta: la Pachi.
En esos desvarios de escapista me encontraba, caminando entre los pasillos de la embajada, cuando me encontre lo ultimo que esperaba ver por estos lados del planeta...

Un paco!!!
Entre la confusion de mi cabeza y la cantidad de gente que habia, pensé que tenia que salir corriendo a esconderme porque venia tambien el guanaco detras. Pero lo pensé de nuevo y me di cuenta que no, que al menos no era de las Fuerzas Especiales -no andaba vestido de tortuga ninja- y que estabamos en un recinto diplomatico, por ende no deberia pasarme nada. Me acerque de a poco, con recelo, mirando cada resquicio de su verde investidura. Y ahi, en medio de la hoguera de vanidades que era a esas horas la recepcion, me bajo lo "shilena" y en vez de saludarlo como una senhorita, fui y le grité:
"PERO SI NO PUEDO CREERLO, ES UN CARABINERO DE LA NACION!!!"
Ante lo cual, el senhor de verde reacciono poniendo cara de sorprendido in fraganti. Como ya a esas alturas me daba un poco lo mismo el protocolo, le empece a lanzar una serie de preguntas que siempre le he querido hacer a los pacos: por qué cuando queda la escoba en Macul con Grecia llegan al tiro? Se ponen de acuerdo con los encapuchados? De qué hablan ahora en la institucion: dictadura o regimen militar? Cual es su definicion de dictadura?

Un poco trabado por todas las preguntas que le hice, el senhor de verde se digno a contestarme gentilmente cada una de mis preguntas. No se ponen de acuerdo con los encapuchados, efectivamente tienen a pacos con TUCH en la U de Chile, hablan de régimen militar, Pinochet no es un dictador y Fidel es un buen ejemplo de lo que significa la palabra dictadura... yo la verdad es que no tuve otra que decirle que tenia una relacion de amor-odio con los carabineros de la nacion, porque me da rabia la violencia innecesaria que ejercen, pero al mismo tiempo me da rabia que les paguen una miseria por arriesgarse a que les peguen un tunazo en la calle. Creo que con ese discurso me amo, porque se puso todo emocionado y me hablo sobre los derechos humanos (???), la evolucion de la institucion despues de la salida de Pinochet, los cambios que ha tenido la ensenhanza que reciben los oficiales, etc. Y después de su encendida perorata acerca de lo buenos que son los de verde, termino pidiendome mi telefono para invitarme a salir...

NI MUERTA, fue mi sencilla y protocolar respuesta.

Ante tal desagravio, en vez de alejarse ofendido, el señor de verde insistio en que los lazos entre los chilenos en el extranjero deben afianzarse, sobre todo si se trata de una "periodista tan inteligente y bella como usted". Argh! Me dio susto y utilice la vieja tactica de "voy al banho y vuelvo". Me perdi entre medio de la gente, busque a la Pachi, la encontre, me fui al bar a buscar otra copa de vino y me quede conversando con los meseros, que eran todos latinos. Me puse a hablar con un peruano que llevaba como cinco anhos aqui en Paris, pero que a pesar de eso sigue hablando con el perfecto acento que tienen en Peru. En eso, aparecio de nuevo el pacabinero, quien al verme conversando tan amigablemente con el barman me quedo mirando un poco raro, como preguntandose si yo no seria alguna especie de agente de un grupo de ultraizquierda terrorista. Se acerco nuevamente a solicitar mi numero de telefono, arguyendo que el uniforme no significaba nada a la hora de establecer lazos con otras personas. Le dije que si, que estaba de acuerdo, pero que en realidad no podia darle mi telefono porque no se lo doy a nadie. Entonces, muy inteligentemente, el senhor de verde me dijo que anotara el suyo... a esas alturas, lo unico que me quedaba por hacer era decir que ya, que yo lo anotaba y que despues lo llamaria. Cosa que, por supuesto, no he hecho ni pienso hacer.

Y llego la hora de despedirse. La gente empezo a ponerse sus costosos abrigos de 500 euros, los manteles ya tenian sus grandes manchas de vino, los cachitos de las empanadas estaban repartidos dentro de los ceniceros y las copas, los mas caidos al litro se tomaban los ultimos conchos que quedaban y uno que otro necesito ayuda para bajar las escaleras de marmol de la embajada. Todos mostrando la hilacha, pero sintiendose muy patriotas por haber comido dos empanadas y haberse tomado hasta el agua de los floreros.

Se han fijado que, a coctel que va un grupo de chilenos, termina siempre sin una sola gota de alcohol?

Mazury 2.0

Clementine: Joel, I'm not a concept. Too many guys think I'm a concept or I complete them or I'm going to make them alive, but I'm just a fucked up girl who is looking for my own peace of mind. Don't assign me yours.

Joel: I remember that speech really well.

Clementine: I had you pegged, didn't I?

Joel: You had the whole human race pegged.

Clementine: Probably.

Joel: I still thought you were going to save me. Even after that.

Clementine: Joel, no soy un concepto. Demasiados tipos piensan que soy un concepto o que los completo o que los voy a revivir, pero soy solo una estupida que esta buscando su propia paz mental. No me asignes la tuya.

Joel: Me sé ese discurso de memoria.

Clementine: Te dejé clavado, no?

Joel: Tienes a toda la raza humana clavada contigo

Clementine: Probablemente...

Joel: Aun asi pienso que tu vas a salvarme. Aun después de esto.


(Dialogo de "Eterno resplandor de una mente sin recuerdos", de Charlie Kauffman)

Los Lagos de Mazury (Polonia)

Bajo el cielo nacido tras la lluvia

escucho un leve deslizarse de remos en el agua

mientras pienso que la felicidad

no es sino un leve deslizarse de remos en el agua


(J. Teillier)


















Nuestro tema está en

un solo de piano

y en el labio más abrazador

Nuestro tema está

en el corredor

de un hotel que se ha quedado solo.

Nuestro tema es humedad de amor.


(S. Rodriguez)
















Pin Pón es un muñeco,

con cuerpo de algodón,

se lava la carita

con agua y con jabón


(Pin pon)

















Se abre la puerta de mi casa, mi casa es tu casa

y aquí nada pasa, y es así como lo hacimos

los grandes porteños, te enseño?, empieza olvidandote del sueño.

(Dj Méndez)

















Habîa una vez un perro que se llamaba torta,

saliô a la calle, lo atropellaron

y quedô la crema...




(chistes populares)

















¿Hay algún ejemplo mejor de familia unida, pura y buena en la TV mayor al de los Ingalls? La idea de Michael Landon de producir un programa donde toda la moral cristiana, los valores familiares, la solidaridad, el esfuerzo y la abnegación se concentraran en una pequeña casa en la pradera.
(http://www.teacuerdas.com/nostalgia-series-pradera.htm)
















- Galla, en la Cosmopolitan de este mes dice que si quieres ser la mas hot en la cama tienes que usar ropa interior roja...

- En serio? Yo pensé que el latex era mas mejor...

(conversacion en un tren desde Varsovia a Mazury)


















De vez en cuando la alegria

tira piedritas contra mi ventana

quiere avisarme que esta ahi esperando

pero me siento calmo

casi diria ecuanime

voy a guardar la angustia en un escondite

y luego a tenderme cara al techo

que es una posicion gallarda y comoda

para filtrar noticias y creerlas...




(M. Benedetti)


















La carta dice el motivo

de haber prendido a Roberto

haber apoyado el paro

que ya se había resuelto.

Si acaso esto es un motivo

presa voy también, sargento, si.

Yo que me encuentro tan lejos

esperando una noticia,

me viene a decir la carta

que en mi patria no hay justicia,

los hambrientos piden pan,

plomo les da la milicia, sí.

(V. Parra)























Al final del viaje está el horizonte,

al final del viaje partiremos de nuevo,

al final del viaje comienza el camino,

otro buen camino que seguir descalzos

contando la arena.

Al final del viaje estamos tu y yo intactos.

Quedamos los que puedan sonreír

en medio de la muerte, en plena luz.




(S. Rodriguez)

Varsovia para alternativos

Bancos de mârmol en las afueras del museo de arte contemporâneo






































































Instalaciôn en el MAC de Varsovia








































El museo de arte contemporâneo de Varsovia es una buena opciôn para quienes gustan de paseos mâs alternativos y menos tradicionales... tiene instalaciones bien interesantes, estâ dentro de un parque gigante y la entrada no es cara. Ademâs, uno puede pasarse horas pensando en las frases que estân escritas en los bancos de mârmol, dispuestos en pleno parque. Cuando me dî cuenta de que cada uno tenîa un escrito distinto, me quedê horas pegada con los famosos banquitos...de pronto me sentî como cuando leî "1984" de Orwell.

No escribo mâs por ahora, no estoy muy inspirada.

Escrîbanme contando que les parece este blog, si quieren que le saque o que le ponga algo, que le cambie el estilo a la pluma, que no ponga tantas fotos o que ponga mâs. Necesito retroalimentaciôn.